Папаша Блейд

Папаша Блейд много курит,
Но к счастью почти не пьёт.
У него много денег...
Хотелось бы нам сказать.

Вокруг дома в бедном квартале города,
Вечно роятся его бесхозные дети.
Папаша Блейд забивает...
Опять свою самокрутку.

Он философии предпочитает искусство,
Только подобным названием он именует табак.
Он на крыльце сидит долго
И редко заходит домой.

Он специфично скроен
И верит, что жизнь подождёт.
Папашу знает каждый
В районе бродяга и вор.

Он в свою очередь смутно
Помнит лишь завтрашний день.
Блейд поджигает курево
И рассыпает махорку.

Его потемневшие руки
Почти что рождают дым.
Он не колдун, не волшебник
И не смог бы стать таковым.

Зато он умеет лихо,
Сигару зажечь мыском,
Уставших от жизни ботинок
И прикурить притом.

Блейд не старый не юный,
Он почти что вне лет.
Даже сложно представить
Что он простой человек.

Блейд докурив из трубки
Закусывает табаком
И засмеявшись лихо
Уходит в ночь босиком.

Мужчина танцует с дымом
Под музыку фонарей.
От взглядов случайных прохожих
Ему как всегда смешней.

Однажды он тихо исчезнет
Уйдёт словно дым из труб.
Ну, а пока живёт он
Используя ловкость рук.

У Блейда совсем нет животных
Зато есть восемь детей.
Может быть есть и больше,
Но дальше считать скучней.

Блейд презирает старость,
Совесть и жирных курей.
Не потому что злой он
Просто так веселей.
 
Мужчина по грани риска
Проходит легко дыша.
Однажды он где-то споткнется
И прочь устремится душа.

Ну, а пока он лихо
Вставляет сигару в мундштук,
Высвистывая портниху
И попивая брют.

Солнце ему мигает,
Ночь манит песней дорог,
Но он жену обнимает
И мир терпеливо ждёт.