Поэт - не Лик - Он сам Велик!

Я не могу писать, О, Боже!
Как получилось же вот так?
Когда душа не слышит слова,
А разум видит лишь бардак.

Кто говорил о божьей воле?
Кто внемлил о судьбе покорной?
Кто говорил о снипослании,
Великом богоизбирании?

Так посмотрите на страдание,
Так ярко видите терзание
Но продолжаете молвить:
"Твой лик, Поэт - Он так Велик!"

Довольно этого злословия!
Поэты были рождены -
Чтоб вдохновлять людей несчастных,
Чтоб все сошли с путей опасных,

Но сами души их ненастны
Они не видят всего счастья
Что так доступно в мире ясном;
Ведь Лик Поэта должен помнить

О страстной грешной высоте,
И представлять, что на Земле
Душа его лежит во тьме.
Поэт не видит стороны

Той светлой, что толпа глаголит
И с упованием так смотрит
На богоизбранность Поэта;
Как будто сам он восхвалялся

Своей великою душой
Но сам он жаждет лишь спасения
Его прекрасного мучения!
Я чувствовала все терзания

И принимала все метания
Души Моей и Духа слёт
На острове судебных мук.
Я, не скрывая благородства,

Страстей ни капли ни храня
О сладких тяготах мучения
Могу рассказывать шутя!
Но снова вся толпа взывает:

"Твой Лик, Поэт - Он так Велик!"
Поэт решил оставить спор,
И не сказав ни слова впор
Ушёл он прочь от черни той

Но вдруг услышал он ту фразу
Что после так горела ясно
В его сердцах окрытых мглой:
"Поэт!... - не Лик - Он сам Велик!"