Стихи ведь пишутся не нами,
Возможно это - гений злой!?
А может просто кровь из раны,
Ложиться складно, в толстый слой.
И мы, как Бога - машинисты,
Всё ловим сверху, на ходу.
И допускаем здесь ошибки,
На радость или на беду.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.