Проткнута иглой, как кукла вуду,
Чувств моих оставшаяся малость,
Тот июль с тобой я не забуду,
Сколько бы июлей не случалось...
Твои песни сквозь заслон из шрамов
На душе продрались незаметно,
За живое зацепив, что странно -
Не бывает ведь души у ветра...
Да, я ветер - вольный и коварный,
Что легко меняет направление,
Но дышу едва - что тоже странно,
Слушая родное уху пение...
Твои песни вряд ли что вернули -
Не вернуть того, что не осталось...
Самый нежный из моих июлей,
И неважно, что за ним был август...
Мой июль
© Copyright: Людмила Резанова, 2024
Свидетельство о публикации №124120801402
Свидетельство о публикации №124120801402
Рецензии
