Мы вырастаем из своих одежд
и складываем их на дальней полке,
мы вырастаем из своих надежд
и подбираем мелкие осколки
от счастья, что разбилось по пути,
рассыпалось гербарием вчерашним
и в памяти пытаемся найти
себя не в прошлом, только – в настоящем.
А где-то распускается миндаль
и паруса по-прежнему крылаты,
но что мы видим, вглядываясь в даль,
перебирая времена и даты?
И что мы оставляем за собой?
Цветущий сад иль выжженное поле?
Мелодию любви играл прибой…
мелодию любви… и боли…
Мы вырастаем из своих одежд
© Copyright: Инна Костяковская, 2024
Свидетельство о публикации №124120700970
Свидетельство о публикации №124120700970
Рецензии
Всякий рост-это боль.Иначе бы человек на всю жизнь остался бы с мозгами и требованиями маленького ребенка.
Ирина Давыдова 5 05.02.2026 19:02 • Заявить о нарушении
Ирина Давыдова 5 05.02.2026 19:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.