Пасти смыкаются, смыслом истлев,
И пророча нам плен,
охоту ведут.
Но мы ведь, друг мой, далеко не из тех
Кто корону надев,
начинает войну.
И бесчисленных жертв
обрекает на грех,
В дар их тьме,
и не ведая путь, на бегу.
Мы скорее лишь те,
кто сокрыт в тишине.
Ожидая сожженья покровов, найду
Я суть Истины, дух!
На свою же беду!
И пусть волны, ветра истончают скалу,
Но Её - не сотрут!
Пламя счастья раздул
Я от ветоши дней древних мертвых, иду…
Лишь устав по пути, разгадает игру,
Разобравшийся в ней, мой измотанный ум.
И пускай пустота загашает искру,
И пенится черного моря спесь,
Я смогу не свернуть, разогнув,
Размыкая твой круг, победить себя, бес.
Пасти смыкаются, смыслом истлев...
© Copyright: Григорий Белик, 2024
Свидетельство о публикации №124120707240
Свидетельство о публикации №124120707240
Рецензии