Я прячу мысли в ящике стола.
Рядами чёрными стихов. На белом.
Одни легки, иные даже смелы,
Другие звонче и прозрачнее стекла.
И не ищу заветного в томах. Давно.
Давно уже не вижу в книгах смысла.
Хоть поглощал, взрослея, Лондона и Кристи,
Ремарка, Зощенко, Булгакова, Рено.
Я не даю советов больше. Никаких.
И никому. Пусть даже самым близким.
Нести чужой ответственности риски..
Ну не хочу. Не буду. В баню их.
И спорю много меньше. Поутих.
Доказывать кому-то что-то.. Нет желания.
Ошибок скорбь преумножают знания,
И мне, увы, достаточно своих.
Я под сукно сую нескорые дела.
Нескорые по совокупности. И в целом.
Внезапно полюбил лениться телом,
Подрёмывая в кресле. У стола.
И всё ж.. Уставшими ночами, только мне,
Морфей частенько крутит фильму. О былом.
Без звука. В чёрно-белой тишине
Я строен, вздорен, лёгок на подъём.
В чёрно-белой тишине
© Copyright: Ян Ягмур, 2024
Свидетельство о публикации №124120704766
Свидетельство о публикации №124120704766
Рецензии