Как часто, веря сладким грёзам,
Я душу ждал её тепла,
Но под вечерним синим розом
Она меня предать смогла.
Глаза её — небес струенье,
Слова — ручья журчащий ток,
Но где любовь, где вдохновенье?
Всё обернулось в холод, в мрак.
Она, смеясь, ступила к славе,
Забвеньем бросив мой очаг,
И все надежды, в сердце павши,
Лежат, как пепел в ветра мрак.
Зачем же день мой был прекрасен?
Зачем ей верил я с тоской?
Её был взгляд, как свет, опасен,
Но тьмой он стал мне роковой.
"Прости", — шептала, как в насмешке,
И веял лёд от этих слов.
Ах, если б знал я в том замешке
Цена мечты и клятв её!
Но всё ж, когда в часы печали
Воспомню стан её живой,
Моё проклятье отступает,
И нежность плачет надо мной.
Обида
© Copyright: Али Мирбагирзаде, 2024
Свидетельство о публикации №124120607300
Свидетельство о публикации №124120607300
Рецензии