Г

Всё зависит от бита
Не нашёл - беда
Но мы - капитана два Каверина – бороться и искать,
       ведь
         если твой битмарь как Пахмутова,
то ты - Ахматова... У нас довольно трудно самому автору узнать впечатление, произведенное в публике сочинением его. Е О Е О Е О
От журналов узнает он только мнение издателей, на которое положиться невозможно по многим причинам. Е О Е О Е О ыыыыы
Мнение друзей, разумеется, пристрастно, а незнакомые, конечно, не станут ему в глаза бранить его произведение, хотя бы оно того и стоило. Е О Е О 2 8 1 1 1 8 3 0 Е О Е О БОЛ ДИ НО
А С Пушкин
А звучит, как Чаадаев, fuck,
Не, я часто страдаю, факт
Она: тебе бы быть брутальнее, читать, как Брутто.
- а, нееее...
Но я и так макаронник
палка до потолка
на ней Марго Робби, чисто так потолкать, покатать на ***, потыкать, но не потакать ей.
эти слова не понять
они будто в кубике-рубике
в бульбике хомяком
спрятали непринуждённо
от взглядов ненужных
мой вам так полюбившийся пубертат
я беру твою бу
 под руки и ебу, будто бы не человек, а сын маминой подруги вовсе
но это всё ***ня, други
эти строки повсюду враки
их пишут такие же дураки ,
как и те, что кричат ругань,
как и те, что идут в драки ( не? ,не слышал?)))
 
как в Священном Риме Бах,
так я тут имба эй(х3)

и вот то, что я здесь зарыл, теперь слушай, то ради чего всё

окно открою:
          картинка будто бы с Windows
не дам взгляду опуститься вниз,   
            иначе и вовсе свихнусь
всё время забываю, что это
                это это это это
                не выход,
лишь в полёте понимая, что уже
                уже уже уже
                не вернусь
вам лишь бы не жить впроголодь,
             хоть глаза выколоть,
ведь то, что вокруг, похуй,
                а так
              кусок проглотить, не распробовав, -
вроде бы свыклось
а мне вот лучше не пробовать 
               кусок этот станет поперёк горла
 в общем, нет у меня ни мечей, ни кольчуг -
   пустоту, как в мяче, обуял каучук
кожи.
Кажись,
мать-природа таким испекла и бросила в это пекло,
   и как, скажи, теперь в этой печи не оказаться пеплом?
вот выбор мне: что петь про кадиллак или же в кандалах проснуться однажды за слово, что и не воробей вовсе?!
и вот я засыпаю в кипе бумаг, а этот мир давит меня, узурпатор, не пассионария как, а как паучка башмак
этот мир,
выпячивающий лоск безмерно и таящий в себе крамолу
   из чувств и эмоций, что застаёт нас в расплох и бьёт,
сложенный, как полимер,
               более полиамор - он,
             он никого не любит,
                не, никого не любит, но всех ****

а с экранов солнцеликий оранжевеет,
то краснеет, то алеет, то багровеет,
он теплом нас своим обогревает,
ведь растят нас не пойми для чего -
                оранжерея