За стихи не расстреляют…
Может быть сожгут.
Так с пророками бывает,
Их пороки ждут,
Чтоб за всё враз рассчитаться,
Чтоб не думал впредь,
Что здесь можно отболтаться
И не умереть.
*
Ты здесь свой или чужой?
Иль не тот, не этот?
Что хранишь ты за душой,
За душой поэта,
За душой всего, что есть
В этом мире трудном,
Что зараз уже не съесть
И Христу с Иудой.
За стихи не расстреляют
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124120601183
Свидетельство о публикации №124120601183
Рецензии