В соленых буднях ноября,
Когда в душе и под ногами каша,
«Я» выпадала вон из букваря
Словно патрон из патронташа.
И мир, как карандаш простой,
Был сер. Как туалетная бумага,
Фанера неба над одной шестой
Висела, впитывая влагу.
И осыпалась белою крупой,
И под ногами таяли опилки,
И боль, тупая, как слепой,
Стучала палочкой в затылке.
И тот, кто не владеет мной,
Искал то «Я», заглядывая в глотку
Немому мне. И шар земной
Напяливал на плешь пилотку.
в соленых буднях ноября
© Copyright: Виктор Буранов, 2024
Свидетельство о публикации №124120501771
Свидетельство о публикации №124120501771
Рецензии
