И вновь вместо кома в горле какой-то стих

И вновь вместо кома в горле какой-то стих.
И снова стал грустным, пьяным, и весь поник.
И вновь не знаю, что молвить - хоть верь, хоть не верь.
Ну что же ты встал в дверях? Запускай гостей.
И снова слова из уст превращаю в прах,
И снова во время молитвы я чую страх
За то, что дорого где-то и глубоко...
Ну что же ты встал в дверях? Запускай Богов.
Этому нет начала и нет конца.
И снова, у зеркала стоя, не вижу лица -
Хотя уж лучше без лиц, без рыл, и даже без морд.
Ну что ты встал в дверях, дружище черт?
Гостей полон дом - прям праздничный иконостас:
Все те же - кого спасали, и те, кто не спас.
Все те, кто не спасся от участи жить среди нас.
Ну что ты стоишь в дверях? Закрой. Пускай газ.
Эти стихи про всех и про никого:
Про дьявола, ангела, про любовь или про богов.
Какая, блять, разница, кому я пишу эти строки?
Во мне нет хорошего, светлого, вечного. Есть пороки.
Лучше б писал для той, кому есть до них дело:
Сжимал бы в руках податливо-нежное тело,
И с радостным возгласом падал бы с ней на кровать.
Но зачем-то стою в дверях, хотя мне некого ждать.

И вновь вместо кома в горле - слезы из глаз.
Нещадно спасал других, но себя не спас...

У меня этих строчек ещё непочатая пашня.
Пожалуй, останусь в дверях. Заходить больно страшно.