Я исписался...

Я исписался. Хотя пока себе не признался в этом.
Романов в жизни нет ни курортных, нет и написанных.
Не смог сочинить даже хоть один чертов стих за лето:
В голове иногда вертятся строчки, но и те как будто бы спизженные.
Я уже вижу, как сижу в квартире плакучей осенью,
На замечая в ней даже собственного присутствия.
Иногда думаю - лучше бы меня снова бросили...
Может так я смогу хоть что-то почувствовать?
Иногда думаю - может я уже умер?
Тогда стало б понятно, от чего мне так пресно
Даже находить своими губами чужие губы
И не находить себе ни покоя ни места.
Был влюбленным поэтом, наивным мальчишкой...
А сейчас не стар и не млад. Неприкаянный.
Разучился любить от того, что когда-то любил даже слишком.
По итогу хотел быть Авелем, а стал Каином.
И раскаиваться было бы слишком поздно.
Да и в чем каяться? Все грехи на ладони.
Иногда думаю прыгнуть с разбегу в пропасть,
Чтоб меня хотя бы как-то запомнили.
Начинал писать летом, заканчиваю - осенним утром.
В бокале джин с тоником. На душе, как всегда, пусто.
У меня ни черта, ни Иуды за пазухой, да и откуда
Им взяться средь стихов, мечтающих быть искусством?
Хотя, если подумать, не все так уж плохо.
Моя жизнь безобразна, но от того не перестает быть естественной.
Вот однажды подумал - хоть бы мне стало похуй.
А теперь разгребаю последствия.