Казалось нам, что боль подкована,
и нет ни граней, ни границ,
но только небо оцинковано —
как смерть выходит из бойниц.
И много нами здесь накоплено,
не хватит сил — Атлантов — плеч,
где кровь кипит, и ей же холодно:
во льду пытаются нас сжечь.
Судьба твоя — одно полотнище,
где в вазе жёлтый лик светил.
Спросить тебя, свободный в поприще:
Ван Гог, ответь, кто осветил?
Свобода или всё ж презрение?
Глаза направил в мир рукой.
Замалевал его падение
и сотворил нам мир другой.
Судьба тебе пол-уха вырвала,
как волчья стая псину рвёт.
А ты людскую стаю — выстрелом —
и в Лувр прилёг на медосмотр.
Там пациенты в чёрных смокингах
свободу прячут за чертой,
и ходят с лицами покойников.
Винсент, ты умер, но живой.
Казалось нам, что боль подкована
© Copyright: Алексей Погудин, 2024
Свидетельство о публикации №124120300081
Свидетельство о публикации №124120300081
Рецензии