В древний, Беломорский...

Зачислен в древний, Беломорский,
Пехотный полк, познал войну,
Горят актёрские подмостки
Для всех отринувших вину.

Военный лётчит, ты же знаешь,
Прошёл свой курс в аду земном,
Совсем не роль свою играешь
Среди разложенных костров.

Царский указ, обет остаться,
Как схима, клятва в час потерь,
От Сути больно отмываться,
Когда чиста лишь только смерть.

Ты видел всё, узнал посмертно,
Что Русь горела, звон хрипел,
Влюблённый в осень безответно
Вчерашний прапорщик, пострел.

Разъелся мрак, молчат иуды,
Вновь гложет кость земли луна,
Горят подмостки, словоблуды,
Приспособленцы без креста.

Но ты ведь чист, военный лётчик
Из Беломорской высоты,
Открой несчастный бездны-очи,
Сорвавши смертные путы.

Святой Георгий, орден где-то,
Живёт на сломленной груди,
Святая Русь, горят рассветы
В прощальной, праведной крови.

Для посрамления всех трусов
Ты в беломорский сам грядёшь,
Сгребая в стон нерусский мусор,
Над бездной Истину зажгёшь...

Окно открыто, столько боли,
В ноги повалится тоска,
Вчерашний прапорщик, ты волен,
Сжимать в обрубленных руках
Взгорья, леса и колокольни,
В которых сам Господь монарх...
Пусть будет больно, будет горько,
Но Русь сильней чем лютый страх...