Карру 34-24-PPL

Чтобы быть великим поэтом,
Я должен убить в себе государство.
Чтобы остаться великим поэтом,
Я должен быть неудачником.
Чтобы считаться великим поэтом,
Я должен в грязь ударяться.
Чтобы подохнуть великим поэтом,
Я должен спустить скобу пальчиком.

Убей же меня, не жалей пистолета!
Ты знаешь, что сталось с тем мальчиком,
Что однажды в то вязкое, мерзкое лето,
Мог жертвою статься локальных скандальчиков?

Он вырос и стал вдруг поэтом.
Он вырос и вдруг запылала планета.
Он вырос, причин сомневаться тут нету,
Поэтому, счастью наложено вето.

Поэтому, боли тут полны бокалы.
Поэтов так манят уколы стилетов!
Поэтому мало так в мире поэтов,
Которые знают что не кормят их залы.
Которым и целого мира тут мало,
Которые в вечность уходят, как Летов,
Как Керуак, как не те, что воспеты...
Да, уж закончились в мире поэты!

Что в грязь, безнадежно пьяное рыло,
Которое любят за то, каким было.
Кого тут не любят за то, как им было
Терпеть своё юное, милое, рыло?

Терпеть свою юную милую морду
Я не намерен. И мне поступила
Идея оставить и бросить всё к чёрту.
Я с вами прощаюсь, рубите аорту!