"Ах Арбат, мой Арбат... "
Б. Окуджава
Я опять иду по Арбату -
музыканты, матрешки, ушанки... -
и в душе ощущаю утрату
в результате какой-то подлянки.
Я иду не спеша, еле-еле,
вспоминаю детство свое.
Мы росли здесь и здесь постарели,
и теперь мы ничье старичье.
Здесь троллейбусы синие мчались,
объезжая свой меридиан,
здесь подружки наши скучали,
когда нас проводили в Афган.
Здесь когда-то гулял Окуджава,
жизни радовался охмелело!
Вот высотка, вонзившая жало
в голубое небесное тело.
А за ней, словно бы под опекой,
дом, где Пушкин с Наталией жил-
островок позапрошлого века
двадцать первый век пощадил.
Утрата
© Copyright: Николай Шимко, 2024
Свидетельство о публикации №124120300307
Свидетельство о публикации №124120300307
Рецензии