чуть за тридцать

Когда-то чуть за тридцать, юн и свеж,
уйдя за девяностый годом первым,
я жил себе невежей из невеж,
не тронутый классическим напевом
программы школьной - скука и тоска.
Сегодня с ними каши мы не сварим,
а всё, что не касается виска,
то не было доступно божьим тварям,
в начале девяностых, на краю,
с которого мы рухнули мгновенно.
Мой милый друг, я всё ещё курю,
хотя иглы пока не знает вена,
чему я рад. Поздняк метаться, что ж,
менять себя не станем, в том и дело,
что хоть всю память разом изничтожь,
но ты ко мне, мой свет, не охладела,
и я к тебе. Касаемо всего,
что дорого и значимо - доверю
тебе одной, вдыхая вещество
морозных дней, оставленных за дверью,
из года, где остался перелом,
где не было стихов, ночных мучений...
И не было талантов, ставших злом,
и не было мелодии вечерней,
которая теперь - вечерний звон.
По классике, наличие канона
не может уберечь людей от войн...
И где теперь Авось, и где Юнона?
А тридцать где? Бессмысленный, как ять,
треклятый год, судьбу вводящий в кому.
Треклятый год... Откуда было знать,
что всё, что будет, будет по-другому.