Старик

Я исписался. Не строчит перо
Весёлых рифм и дерзких песнопений.
И сам я стар. И всё вокруг старо.
И вал девятый смыт морскою пеной.

Уж не звучит мой молодецкий крик
И не тревожит волжские просторы.
Всё чаще слышу: «Помолчи, старик!
Кому нужны все эти разговоры?»

И я молчу. Устало щурю глаз
И наблюдаю, как в белесой дымке
Мне память излагает свой рассказ,
Меняя, как в проекторе, картинки.

Я вижу дом, тропинку через парк.
По ней я ежедневно бегал в школу…
А это Юля. С ней сбегали с пар
И занимались вместе рок’н’ролом…

А вот держу в руках стихов я том.
Мой первый сборник опытов наивных…
Седой священник в рясе и с крестом
Венчал мой брак. Да был тот брак фиктивным…

А старший плакал. Видно что-то знал.
Но как подрос, улыбчивым стал парнем…
И на работе часто допоздна:
Всё достигалось лишь трудом ударным…

Всё было в жизни. В суете проблем
То ты повержен, то опять в героях.
Жизнь учит нас всегда вставать с колен
И не ходить, когда не надо, строем.

И пусть то вытворяя, то творя,
Прошёл я путь по жизненным ступеням.
Всё то, что было, прожито не зря.
И нет на сердце горьких сожалений.

Я исписался. Пуст бумаги лист.
И растворились в воздухе виденья…
Да только я по жизни оптимист,
И завтра возвратится вдохновенье.