Во всём и прочем мало смысла
Любовь описана и спета,
Смерть героически воспета,
И хоть ищя за мыслью мысль,
И хоть идя от мыса к мысу,
Я не смогу найти здесь столько смысла,
Сколько хватило б для того,
Чтобы его рука кормилась,
Чванливого поборника чиновьего лоно,
По принципам гуманным, справедливым.
Я мало смысла вижу в том,
Что сотни го́лов возбуждённых
Синхроно́м
Твердят, как стынет
Иль кипит в их жилах кровь,
Видя разум охмурённый.
И теперь не будет вновь
Багрянец рук, нравственно
Убивших оных.
Какой порок теперь есть честный?
Вездеживущий эгоизм,
Или немой клиентелизм?
А может Их бюрократизм?
Иль всё таки наш голос безызвестный?
Снуют и ноют словно крысы баржевые,
У которых враг - один и зло - одно,
И яму себе роют вышестоящие "живые",
Коим что душа, что буква на бумаге - всё одно.
Смысл
© Copyright: Даниил Апрелев, 2024
Свидетельство о публикации №124120205980
Свидетельство о публикации №124120205980
Рецензии