Во весь шёпот

Пережёвывая дни, словно пресную жвачку,
Мозг тихонько разлагается. Глазища кровью плачут.
Кровью кашляю устало, кровью на асфальт плюю.
Эту жизнь я ненавижу.
Эту жизнь я так люблю.

*

Я так люблю..

Эти блики солнца в старых зеркалах.
Эти тёплые сюжеты в этих непонятных снах.
Эти памяти отрывки в этом нейро-лабиринте,
Где мы были так уверенны с улыбкой на губах.

Я так люблю..

То, что было в миг прикосновений рук.
Где нам ритмом жизни был наш сердечный мягкий стук.
Где счастливые мы были в этих замках в облаках.
Где не знали мы про страх.
В этих превосходных снах..

А ныне что?

Я иду промёрзшей ночью.
Режет сердце как заточкой
Это время одиночеств.

И я пришёл.

Куда - и сам того не знаю.
Вокруг шакалов злобных стаи
И пустое полотно.

Но я проснусь.

Мы все когда-нибудь проснёмся.
Конец пути - стать светом солнца,
Разгоняя пустоту.

*

Наш мир не вечен.

Наши жизни - уж тем более.
Конец пути - утрата боли.
Фиолетовый закат.

И я умру.

Переходя в другую фазу,
Оставшись в памяти лишь фразой,
Что был когда-то солнцу рад.

Этот сон
Растворится как таблетка,
В стакане водки малолетки
Шипеть тихонько будет он.

А все стихи,
Что мной написаны устало,
Останутся кривым оскалом
В портрете жизни золотом.

В цветах полей
Останусь ветром еле-тёплым,
В страницах жизни - переплётом,
Звучаньем музыки моей.

Я буду жить.
Но нет, не здесь.
И не сегодня.
Меня раскурят через водник,
И в их улыбках буду плыть.

Мой стих - не друг.
Он и не враг, и не прохожий.
Он как мурашки, что на коже
Проступают у подруг.

Мой стих - не звон.
Он тихий шёпот подземелий,
Из недр сознания растений
Произрастает тихо он.

Моя поэзия - лишь пыль.
Помехи информационных
Полей шершавеньких и стрёмных,
И то ли небыль, то ли - быль.

Моя поэзия - шумы
На звукозаписи мелодий
Божественных смешных пародий
На ваши светлые умы.

*

Я тут недолго.
Я чуть-чуть.
Повеселюсь и разорвусь
На строки, образы, цвета..
Ведь это тоже красота!

Моя берлога
Это - божественная суть.
И я когда-нибудь умру
Но точно, сука, не сейчас.
И точно, сука, не для вас.

В пыли оставленных стихов,
В дырявой памяти голов,
Останусь образом невнятным.

В песке утраченных годов
Зарыт быть образ мой готов,
Но средь Эдемовских садов
Я прорасту цветком приятным.

*

Всё это сон.
Я кровью также истекаю.
Глаза мои на взгляды тают
И взор туманит жизни стон.

Всё это сон.
И все проснёмся мы когда-то.
Счастливый взор. Ума палата.
Вдали звучит церковный звон..

Вдали шаманы с барабаном,
Вдали мерцающий костёр.
Жизнь - порождение обмана,
Я пыль эмоций снова стёр.
Но нам проснуться ещё рано,
Сон жизни - крепок и хитёр.
И коли давит наша прана -
Сорвём её дыханья флёр.

Всё это повторив как мантру,
Я смою кровь с уставших губ.
Глаза промою спозаранку.
Сегодня я немного груб.
И в зеркале, с улыбкой странной,
Мерещится какой-то друг.
И, разорвав петлю пространства,
Я наконец-то, блять, проснусь...