Писал писатель, тяжкий труд -
такую маленькую,
книжку
Страдал и плакал,
там и тут,
замазывая, рифмой мысли.
Он много раз,
перечеркнул,
своё творение живое
И резал строки,
рвал свой труд
Из ночи в ночь,
внося иное.
Не ел, не спал,
без денег был
В долгах
талант свой развивая.
Вёл переписку,
Просто.. - жил!
Свое творенье
оживляя.
Пройдут года -
- оно цветет
Хоть автора и нет
уж боле.
Остались записи его
Осталась его кровь
На поле.
Сейчас
другие
времена
И на бумаге
нет уж
следа.
Исчезнут ль, наши
имена?
Со сменой версии
рунета.
Автор:Блок Ада
недоделанное
А что останется от нас?
© Copyright: Блок Ада, 2024
Свидетельство о публикации №124120108277
Свидетельство о публикации №124120108277
Рецензии
Эх, точно вы заметили!
У меня неск лет назад на 1 форуме были стихи, я как то решила их распечатать, и немного погодя он закрылся. Если бы я не распечатала, у меня ничего не осталось бы.
Сейчас стараюсь распечатывать. Пусть хотя бы не записи с кровью, но распечатки останутся :) хоть не поэт, ну почему-то хочется , чтобы не исчезли некоторые рифмы . :)
Настя Гар 12.04.2026 18:35 • Заявить о нарушении
У меня неск лет назад на 1 форуме были стихи, я как то решила их распечатать, и немного погодя он закрылся. Если бы я не распечатала, у меня ничего не осталось бы.
Сейчас стараюсь распечатывать. Пусть хотя бы не записи с кровью, но распечатки останутся :) хоть не поэт, ну почему-то хочется , чтобы не исчезли некоторые рифмы . :)
Настя Гар 12.04.2026 18:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.