Артефакт после нас

Бардак и хаос в голове.
Любовь моя как сон во сне.
Гроза средь неба ясного.
Весна в весне.

Кирпичом на голову.
Инсульт. Инфаркт.
То, что я люблю тебя, -
Это факт.

То, что сейчас мы разделяем наше настоящее - это пакт.
То, как мы любим, - контракт.
То, что творим, - любви акт.
То, что оставим после себя, - артефакт.
То, что у меня есть твой контакт,
И я всегда могу позвонить тебе -
несуществующий в мире абстракт.

Еду к тебе в дождь.Ночь.
Ждешь меня как блудную дочь.
Веришь в меня, как священник в ночную молитву.
Точь-в-точь. Прочно.
Прижав к себе, а не "вон и прочь".
Мне невмочь.
Себя превозмочь.
И не сказать тебе
Единственное слово, ассоциирующееся с тобой, -
Люб-лю.

Как у Маяковского, Мандельштама, Бродского. 
Есенина, Пушкина,
Да даже Твардовского.
Симонова. Мережковского.

Люблю - это молитва.
Звон колоколов.
Это битва за свое.
За верное, крепкое, мощное.
Не в глаз, а в бровь.
Сила и слабость одновременно.
Вновь.
Я повторю это слово.
И как огонь,
Оно наполнит мою душу теплом.