Продавец Цветов

Цветной магазин прикрыли. С полок в утиль сгребается пиротехника.
Доктор, нас с Вами жрёт, не жуя, антивоенная бумовая истерика.
"Взрывчатку замуровать, закопать. Бросить сыреть в подвале" -
Всё, что Вы знали, оказывается, против правил.
Нам ли ни знать: фитиля вшиты в стены, что в фундамент замешан порох,
Что хватит искры, чтобы Город взлетел на воздух?
В трещинах коммуналок, и рокоте мира, и трении в человейнике
Мы ощущаем... мы с Вами ощущаем мир без фантастики и эзотерики.
Метро трясёт под ногами плиты, ходит тектоносфера.
От напряжения лопнет мир, и из брюха полезут наружу недра.
Солнечно вспыхнет, и мы превратимся в разваренное спагетти,
Мы армейскими берцами в слой размажемся по планете.
Одурев от масштаба собственной паранойи, социум тушит спички.
Мои фейерверки, Доктор, забрали мои обидчики.
Миротворцы вытопчут бенгальский огонь из праздников,
И он той же судьбы теперь, что была у Небесных фонариков.
Мы не чиркаем зажигалками — наши руки сплело табу.
Мир боится хлопков, только как ни крути, цвета всё же лучше пуль.
Если мир обезумит, значит тут эпицентр, в подавлении замкнут контур.
И нас вот-вот затушат.
Мир вашему дому, Доктор.