Лихой ветер играет с дождём,
И слагает баллады Апрель.
Я приду к тебе пасмурным днём,
Хочешь верь, а хочешь не верь.
Я приду, когда стылая хмарь
Серой дымкой застлит небеса,
И вплетёт своё время Январь —
Белой лентой в твоих волосах.
Так, прекрасный некогда лик,
С ума сводивший мужчин,
И юнцов загонявший в тупик —
Сплошь покроется сеткой морщин.
Мягкий свет красоты былой,
Вмиг затлеет на стыке дней.
Он напомнит мне вновь о той,
Чья прохлада тепла милей.
Чья улыбка и блик в глазах —
Словно лёд и гагачий пух.
Словно лезвием режет слова,
Та, чей голос ласкает слух.
Лёд растает в моих перстах,
Наполняя водой ладонь,
И виденье рассыплется в прах
Разжигая в груди огонь.
Хочешь верь, а хочешь не верь,
Там, где море пылает огнём,
Мне сказал по секрету Апрель,
Что мы свидимся пасмурным днём.
Апрель
© Copyright: Суровый Мишко, 2024
Свидетельство о публикации №124113000528
Свидетельство о публикации №124113000528
Рецензии