эти странные люди бредут вкось маршрута...
— голос сорвав, я нелепо спрошу —
а вдруг Бог считал, что все это шутка,
и мы, дураки, поклонялись шуту?
поправил ошейник. кровавая выя
в изрядной тревоге крутилась, как винт.
слово мое, как ударом от кия,
шаром покатилось в хату элит.
в пинжак все запрятав, любо-дорого голым
сновать меж глазниц.
мой дырявый карман
выронил то, что и так незнакомо
—
выронил солнце в Южный Ливан.
руки повяжут. земли под ногами
не было.
было лишь горько опять
в коньячное озеро падать стихами,
голос сорвав, во все горло кричать:
«Полундра!
Лево рули капитан!
Там тундра,
голодная будто Иран»
он буркнул, что-то про сажу и вам
будет не трудно
понять, что он кровью
харкал
на
маршрут.
сволочной породе
© Copyright: Глеб Климов, 2024
Свидетельство о публикации №124112900235
Свидетельство о публикации №124112900235
Рецензии