Ох, разросся мой орешник:
Ходу груше не даёт.
Порубил его я, грешник,
Тем пресек нахальный гнёт.
И торчат обрубки силы,
Будто пленники в бою.
Прорастут весной верзилы
На удивленье соловью.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.