Я не писатель, не поэт и не художник,
Не свободна, а лишь заложник
Ваших прекрасных карих глаз,
Что не выставляете вы на показ.
Я не фантаст, а лишь мечтатель,
Романтик, чей-то личный воздыхатель.
Я не под небом укутываюсь в старый плед,
А рассекаю тьму среди комет.
И капли летнего дождя,
Что смыли пыль с календаря,
Напоминавший о старой встрече
Дрожа я буду помнить вечно.
Ваш запах принесенный мне ветрами
И темный силуэт перед глазами,
Что разорвет мне сердце в клочья...
Наверно даже этой ночью,
А впрочем... лучше наверно промолчать.
Пусть корпус крейсера, терзаемый планетой,
Не увидит того прекрасного рассвета,
Разбившись близ острых скал.
Ведь такой ожидается финал?
Коль нет, пусть хватит сил осилить ношу,
Что для других слишком хороша.
В бреду бродить еле дыша...
Я не желаю
Ворошить тот мокрый календарь после дождя,
Что так часто напоминает мне о прошлом.
Письмо Ежу, Шабалину Виктору Павловичу
© Copyright: Анна Загарина, 2024
Свидетельство о публикации №124112805378
Свидетельство о публикации №124112805378
Рецензии