Выпускали птиц на волю, а они не улетали,
колко хохлились в углах и тревожно щебетали.
Кенар, соловей, щегол, в деревянной старой клетке
у дороги на ольхе на сухой корявой ветке.
Два здоровых мужика на обочине курили,
и о птичьей о судьбе, пряча взгляды говорили.
- Брат, они не полетят, час уже, как дверь открыта,
ехать надо, дел полно – голова другим забита.
Мне их брать, ты знаешь, как я живу,
то там, то где-то, дома – если в месяц раз,
и опять мотать по свету. Пропадут.
И, тебе, таскать с собой по морям из дали в дали…
Матюкнулся. Был бы кот, может быть, соседки взяли.
Два небритых мужика на обочине курили.
Воскресенье. И вчера, мать они похоронили.
27.11.24
воскресное
© Copyright: Борис Балицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124112700903
Свидетельство о публикации №124112700903
Рецензии
Жестокая штука жизнь... И птиц жалко, и человеков жалко...
Вот и мужики, придёт час, состарятся...
Владимир Хотин1 18.10.2025 22:45 • Заявить о нарушении
Вот и мужики, придёт час, состарятся...
Владимир Хотин1 18.10.2025 22:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.