Крутит, вертит в поле вьюга,
Продолжает снег взметать.
Нас из замкнутого круга
Не желает выпускать.
Лошади давно устали,
А ямщик, известно, пьян...
Скрипки что-ли зарыдали
Под смычком лихих цыган?
Помирать не страшно, братцы,
Страшно - милой не видать,
Белых рук не прикасаться,
Алых губ не целовать.
И в объятиях метели
Остывает, чую, грудь,
Руки-ноги онемели,
Сердце теплется чуть-чуть.
Набегает сумрак ночи,
Но как ясная звезда,
Мне её мигают очи,
Усмехаются уста.
Улеглась на поле вьюга,
Задремала глубоко,
Но из замкнутого круга
Не пустила никого.
Вьюга
© Copyright: Макарий Иоаннович Бражник, 2024
Свидетельство о публикации №124112705960
Свидетельство о публикации №124112705960
Рецензии