Маяки
меня, наполняя, горят,
и пишутся утром сонеты,
срывая со строчек ответы,
впадая безвестно в закат.
Есть люди, в которых снегами
ложатся густые стихи
и ходят по сердцу, шагами
измерив меня. Берегами
ровняя смешные грехи.
Есть люди, в которых устало
и плавно сгорает заря,
которых то много, то мало
и томно, и сонно, и ало,
безвыходно или горя.
Есть люди, с которыми просто,
в которых - бессмертный уют,
любого характера, роста,
но с ними б дойти до погоста,
размножив по жизни сто чуд.
И, кажется, нет возражений,
есть люди, немые сады,
в которых ростки поражений
и почвы, и зёрна сомнений,
и много другой ерунды.
А есть неизменно у края,
глядящие вдаль маяки,
с которыми, словно у рая,
под чашку бездонную чая,
что топит в себе пустяки.
Вот, с ними - до солнца руками,
до каждой планеты - всерьёз,
есть люди, что светят в цунами
и держат своим лучами
до стона, до самых желёз.
2021-2023 г.
Свидетельство о публикации №124112705484