Он стоит во дворе...

Квартире-музею А.С. Пушкина на Мойке посвящается

Он стоит во дворе в его взгляде любовь и волненье
Словно голуби бьются в груди под его сюртуком.
Он стоит и молчит и любуется ласковой тенью,
Той что кутает в сумрак грядущего вечера дом.
+++
Нету места милей для него в этот день уходящий,
Потому этот дом светлый с окнами в два этажа
Для него целый мир, такой манящий и настоящий.
Мир, в который легко от всех бед и невзгод убежать.
+++
В этот доме тепло даже в вечер ненастный осенний,
Тихо тлеют дрова в разожженных недавно печах
В этом доме покой, и молитва с утра в воскресенье
Еле слышно звучит пред иконою и при свечах.
+++
Здесь французская речь вместе с русской слышна за обедом,
Да еще детский смех, и за здравие поднят бокал.
Сколько дружеских встреч дом запомнил, увидел, изведал,
Сколько лиц отразил в своем тихом мерцанье зеркал.
+++
Среди книжных рядов лампа старая светит устало,
И скребет по бумаге невзрачный огрызок пера.
Стих еще не готов, перечеркнут и начат сначала,
И в плену своих муз он опять просидит до утра.
+++
И покуда листы еще не впитали чернила,
И в его голове все несется из рифмы река,
Он еще не убит и еще не потерян для мира,
И рисует пером на полях снова что-то рука.
+++
Выстрел рвет тишину рано утром над Черною речкой,
Порох режет глаза смрадным дымом внезапной беды.
Что осталось ему - догарать как церковная свечка.
Столько нужно сказать! В горле сухо... Подайте воды!
+++
Он покорно снесет все что было назначено свыше,
И священник старик отпускает ему все грехи.
Сжавши зубы, молчит, чтоб никто его мук не услышал
Он уйдет навсегда, но оставит в наследство стихи...
+++
Дом притих и закрыл зеркала свои черною тканью,
Растворив двери тем, кто пришел на последний поклон.
Город словно застыл, затаил старых улиц дыханье,
Лишь гудел вдалеке богомольных церквей перезвон.
+++
Много минуло лет, и вокруг сильно все изменилось,
Но осталась тоска, вместе с нею и память живет.
Старый дом не забыл что ему в дни далекие снилось,
И все думает дом, что вернется хозяин вот-вот.
+++
Здесь живут миражи, звук шагов и негромкие вздохи,
Чей-то образ мелькнет в яркой глади старинных зеркал.
Что же это - скажи, может быть призрак давней эпохи,
А быть может поэт старый дом свой опять навещал.
+++
Двор все тот же что был, и на клумбах прекрасные розы,
От такой красоты сердце птицей вспорхнет невзначай.
Он стоит во дворе, только нынче он вылит из бронзы.
И теперь навсегда в его взгляде любовь и печаль.