конценоябрьское

А дождь давно не летний,
не ливень буйно-смелый,
скользит слезой последней,
ему какое дело
до мутного стекла,
туманного распятия,
что ночь наволокла
на морось восприятия.

Срывающийся снег
погибнет в сонных лужах,
небесный оберег-
мороз, с которым дружен.

Пока же холода
молчат, не шлют приветы,
холодная вода
не радует, как летом.


Рецензии