Бомжи

Может, не встал бы, да жмёт мочевой пузырь…
Пьёт, что попало, а, значит, пора на волю.
Губы лепечут вчерашний сырой псалтырь….
Неинтересно? Да я же вас не неволю…

Вы проходите, туда, где и вам нальют,
И на газетке порежут кусок колбаски.
Мил и привычен бомжам вот такой уют,
Все на ладони и не надевают маски.

Даже любовь – проще некуда и смелей,
Прямо на лавочке в мусорном старом сквере….
Только и слышно – давай, за любовь, налей!
А Станиславский кричит за углом: «Не верю!»

Слышишь, Сергеич, не веришь и Бог с тобой.
Что ж мне – об стенку теперь головой побиться?
Это любовь. Вот такая вот здесь любовь.
Что же до веры… а ты вглядись в эти лица.

С негодованием не отверни лица,
Руку брезгливо не три платочком душистым.
Это всё люди. Просто они – у конца.
Были, как ты. И любили светло и чисто.

Были, как ты... Но, увы, не смогли сберечь
Светлой мечты и её оболочки хрупкой.
Тихо спадают, как старая кофта с плеч,
И исчезают в безжалостной мясорубке.