Одному скульптору

Зачем ты образ сей ваяешь
Так безобразно?.. иль... постой!
Неужто ты воображаешь,
Что гениален? Милый мой,

Открой глаза! Ты не сияешь
На небе яркою звездой,
Ты отражение считаешь
В кривом зерцале красотой

Да наслаждаешься обманом,
Но не силён ты даже в малом,
Хоть и желал бы на коне

Сидеть крылатом. Право, валом
Желающих присвоить даром
Пустые почести себе.

Как ты смеешь! — вопрошает некто в запальчивости, — это же творение выдающегося человека! Кто ты такой, чтобы судить его?!
И вправду, кто? Если подумать, то никто. Но разве это обстоятельство накладывает на меня какие-то обязательства? Скорее уж наоборот.
Что ты понимаешь в красоте?! — кричит он тогда в гневе.
В красоте, быть может, я ничего не понимаю, зато, наблюдая за ходом жизни, научился различать пятьдесят оттенков некрасивости. И вот, смотря на сие творение, я говорю, что оно омерзительно в своей реалистичности. Впрочем, когда речь идёт о подлинном искусстве, иначе и не бывает. Правда ведь?

Взирает классик позабытый
На нас с безумием в глазах,
Опять предательски убитый
Он очутился вдруг в рабах

Потомков диких. Величавый
Был лик его, но только прах
Остался лёгкий и бесправный,
Он вещью стал в чужих руках.

Покинутый всесильным богом,
Мечтая о забвенье скорбном,
Он песни на заказ поёт

В домишке пышном, но убогом.
Как видно, более за гробом
Покоя он не обретёт.