Чем пахнет вечер? Плачущей листовой.
Кто разделил всю нашу жизнь на части?
А Мама пахла «Красною Москвой».
И так, наверно, пахло моё счастье.
А руки пахли молоком парным,
Зарёю, что успела приодеться.
И всё казалось вечным и простым,
И так наверно пахло моё детство.
В тетрадках школьных в кляксах от чернил,
Где прятали от взрослых свои тайны,
Наивно верили, что встречи не случайны,
Наш мир тогда был добр к нам и мил.
Со мною вечер с «ты» уже на «вы»,
И звёзды почему-то всё бледнее.
Уже не будет запаха «Москвы»,
И ночь, увы, длиннее и длиннее…
Красная Москва
© Copyright: Бейбут Нурмуханов, 2024
Свидетельство о публикации №124112603579
Свидетельство о публикации №124112603579
Рецензии