Я писал, писал, писал,
и вспотевши до экстаза
не заметил как он встал —
тот вопрос — души зараза.
Обошедши пьедестал,
я примерился к граниту,
у него вопрос не встал,
надписью надёжно скрытый.
Ветер в рощу сквозняком
уносил мечты о славе.
Рака в реку с черпаком
я искать её заставил.
На беду, гулял там грека,
в прозу засланный от века.
И колом встал
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124112602724
Свидетельство о публикации №124112602724
Рецензии