Муза

вчера внезапно, в час вечерний,
она возникла предо мной
и говорит: "мой бедный гений,
не заболел ли ты войной?
вокруг пейзажи так красивы
и чувства мечутся в груди,
а у тебя в стихах лишь взрывы,
да смерть маячит впереди!"

и тут же с глаз моих мгновенно
сползла густая пелена:
я словно вырвался из плена
театра с вывеской "война"
и очутился в той квартире,
где появился я на свет
в большой стране, которой шире
казалось - не было и нет.

на деревянном самокате,
под хруст подшипников-колёс,
вот я несусь к девчонке Кате
влюблённый страстно и всерьёз,
и брежу яшинским футболом,
и рвусь в гагаринский полёт,
и в этом детстве превесёлом
во всём мне сказочно везёт!

отец и мать - моих ошибок
и неудач надёжный тыл,
мой путь домой порой был зыбок,
а сердца жар почти остыл,
но сохранила память слайды
в диапроекторе души,
где вы и молоды, и рады
меня напутствовать: "пиши!"

я, словно оглушённый битой,
подумал, что умру вот-вот,
смахнул слезу с щеки небритой,
раскрыл потрёпанный блокнот
и написал, как мог, попроще,
ранимой Музе глядя вслед:
"вчера, под плач жены и тёщи,
на СВО ушёл сосед..."