Галопом

По галереям чуждых нам безумий,
По миражам, сбегающим с луны,
Мы мчим, у чьих-то гаваней зимуя,
Ни от чего ничем не спасены.

Нам остаются только сигареты
И с коньяком конфеты по утрам,
Чтоб новый день, заранее отпетый,
Не смог коснуться хрупкого нутра:

Его касанье - свет больничной лампы,
Остывший чай, забытый на столе...
Ноябрьский вихрь: работа, даты, штампы,
Неровный сон, потерянный билет,

Вкрапленья мыслей - всяческих. О море
(Порой - о том, которое внутри)...
"Ведь все нормально..." Да. Никто не спорит.
Но каждый день уж слишком повторим -

С его неумолкающей тревогой,
Табачным дымом, спешкой вникуда...
Не так уж мало. И не так уж много.
Но так ведь и живут все города...

Все очень даже. Только бы неделю
До выходных скорее дотянуть...
А дальше - будет рай: кровать и телек.
Все будет. Как обычно. Как-нибудь.

А там уже недели сложат годы -
Такие же, как этот (минус-плюс);
Мы будем вновь хандрить от непогоды,
Есть то, что есть, не ощущая вкус...

"Все недосып, - опять поймут другие, -
Ты выкинь этот бред из головы".
Кивок. Мы так умелы в мимикрии
В толпе, где тренд - казаться "нулевым".

Все хорошо. Чисты кардиограммы.
Все хорошо. Но только иногда
Слегка скребет в районе диафрагмы
Не грипп и не простуда - пустота.

А что за ней?... ну нет, нам слишком страшно;
Скорей: на душу - новенький замок!
Все точно переменится... однажды.
Но до тех пор - таков уж потолок.

Пора ложиться. Завтра на работу.
Вновь нерожденным гибнет кроткий стих.
Мы, лишь бы не себя, но хоть кого-то -
Играем ни хороших, ни плохих.

А может в нас - кто знает? - искр снопы,
Плеск шумных волн, луны седой мираж...
Но от себя мы бегаем галопом
Быстрей, чем школьник через Эрмитаж.