А звук вьедается в одежду,
И как тату с тобой, подкожно:
Тот фон, что редко замечаешь,
И без которого тревожно.
Шум морозилки, грохот стульев,
Скрежет трамвая за окном,
Сосед, сверлящий в воскресенье,
Рингтон что выше этажом,
Щелчок ключа, звонок двери,
И ругань громкая в подъезде,
Кто виноват, кто прав, кто лох
И кто кого лишает чести;
Собачий лай, какой-то топот
Там плач ребёнка по ночам,
Мурчанье кошки, чьи-то стоны,
Мешают отдыху и снам.
Темы зубрят, читают книги,
Забыли вновь телеэфир,
Погода, новости и сплетни
О том, как крутится наш мир.
Сосед стучит по батарее,
Его достал наш музыкант:
По клавишам в своей манере
Играет он, точно сектант.
Шуршит листва, кричит ворона,
Нет раздраженья на лице,
Ты проживаешь в сотне звуках
И звук, поверь, будет в конце.
Звук
© Copyright: Айседора Москольонова, 2024
Свидетельство о публикации №124112408378
Свидетельство о публикации №124112408378
Рецензии