Любил её...

Он любил её, как утро после ночи,
Как ветер, что касается лица.
Но в себе не мог найти те строчки,
Что читают сердцем до конца.

Он любил её, как утро после ночи,
Как ветер, что касается лица.
Но в себе не мог найти те строчки,
Что читают сердцем до конца.

"Я не справлюсь," — он шептал прощаясь,
Боялся дать ей больше, чем имел.
Вроде бы ушёл, но не прощаясь,
В сети её всё так же он сидел.

Смотрел на фото — счастье и улыбка,
А в груди кольнуло: "Это не со мной."
Посты чужих людей — такая пытка,
Но удалить её не хватит сил одной.

Он жалел, он думал: "А вдруг иначе?"
Но потом смирялся: поздно, поезд ушёл.
Знал, что ранил — и рана не заплачет,
А застывший шрам не вернёт ей тепло.

Время шло, а в сердце что-то рвалось:
То надежда, то упрёк, то вновь тоска.
Он отпустил её — но сам остался,
Заперт в её прошлом, как в клетке сна.

Любовь — она бывает не про нас,
Когда не веришь в то, что ты достоин.
И раны, нанесённые в тот час,
Становятся судьбой, а ты её изгоем.