Письмо Деду Морозу

не писал письмо деду морозу  
уже тридцать лет,  
да что там деду морозу,  
в целом забыл уже,  

как выглядит конверт,
а тут накатило...  
пять лет мечтал,  
что буду жить красиво.  

семья, дом, работа,  
в тридцать пять.  
вся жизнь впереди,  
и не надо никуда убегать.  

спокойствие, понимаешь,  
дедушка мороз,  
а не вот то вот всё,  
что нам год этот принёс.  

почерком кривым по клетчатой  
бумаге я вспоминаю о маме,  
об отце, что в морозном петербурге  
живут в сером идеале.  

брат съебался в израиль,  
он как будто знал,  
что в будущем нас ждёт,  
и нашёл жену-еврейку,  

которая, как соловей на иврите,  
помогла сбежать.  
не верите? вы все так хотите,  
и я не исключение.  

прости, дедушка, тебе предстоит  
долгое чтение.  
итак, о подарках:  
забудь про того милого серёжу,  

он умер в зассаных питерских арках.  
румянец на щеках сменился  
морщиной глубокой на лбу.  
ребёнок во мне утонул  

в невы грязном льду.  
нахуй машинки, я хочу  
паспорт румынский.  
в топку сандалии,  

дайте визу хотя бы италии.  
я забыл про ролики,  
можно просто уважения  
маленькую толику.  

безусловно, я вырос магом,  
каким-то раком, чудом даже,  
я отважно упаковал все свои  
вещи в один рюкзак.  

как же так, дедушка,  
мне тридцать пять, а я ничего не нажил.  
я всегда был гибкий,  
как пружина, жизнь сжимала,  

потом отпускала, и я жил жирно.  
жаловаться грех,  
ты дарил мне раньше на  
новый год успех.  

а сейчас смех от души — уже подарок.  
я скучаю по тому серёже  
из тёмных арок, кудрявый такой,  
в свитере из секонд-хэнда.  

он писал стихи про любовь,  
любви не зная.  
он был богатым, сам того не понимая.  
дедушка, скажи,  

ты тоже за путина?  
у тебя только борода из ваты  
или сам ты ватный?  
сюртук красный или кровавый?  

ответь мне честно,  
ведь мы так мало о друг друге знаем.  
дедушка, возможно, ты  
на меня в обиде?  

да, чего скрывать,  
я зиму не видел уже  
десяток лет,  
но сейчас зима в душе,  

нескончаемый побег  
от бед, от бредней,  
от предсказаний ванги.  
представляешь,  

я сейчас в уганде,  
в у, мать её, ганде,  
пытаюсь получить шенген.  
зачем мне нужен он?  

ответа нет.  
я желаю побед  
всем, кто этого достоин,  
я представляю, что  

всего этого нет,  
и мы пустили корень,  
который никто не срубит.  
дедушка, не болей,  

пиши скорей,  
мне, правда, это очень надо.  
отсылай почту, голубей,  
оставьте скорее  

эту дешёвую клоунаду.  
заканчивается бумага  
и терпение, ещё мгновение —  
и чувство юмора умрёт.  

да, я получаю паспорт в уганде,  
ещё чуть и я буду в латинской банде.  
всё что угодно, лишь бы найти дно,  
но я лишь сом,  

выброшенный на реальности берега.  
уже хочется достигнуть дна,  
чтобы оттолкнуться.  
донышко любимое, ты где?  

я в воде, но не в сложенном океане.  
это лишь пот изгнанника,  
пот отчаяния. со временем,  
может, и потный океан наберётся.  

дедушка, я верю,  
когда-нибудь мы вернёмся.