Белым по-черному. Взглядом - по потолку,
Голову в сторону - на покрывало с мехом.
Спазм от грядущего где-то в районе скул,
То ли от страха, то ли от смеха.
Белый акрил заменяется на гуашь,
Черный лист ватмана — просто на А-четыре.
Где бы достать еще угольный карандаш,
Чтобы наметить черные дыры.
Падаю внутрь, не найдет ни один радар,
Время влечет в глубину в мир безмолвной штольни,
Не оставляя мне шанса поправить старт,
Тронул - ходи на битое поле.
Сбоку сужаюсь, расту во весь рост в длину,
Будто бы я - макаронина из "Бариллы",
Жуткая мысль в голове сидит: не вернусь,
И - не узнаешь, как я любила.
Глаз открываю — а это обычный сон.
Будущность не увидать ни в бинокль, ни в лупу.
Вижу, что слиплась в солонке морская соль,
Значит, зима в два счета наступит.
Рисунок будущего
© Copyright: Евгения Белто, 2024
Свидетельство о публикации №124112402448
Свидетельство о публикации №124112402448
Рецензии