Всю ночь за окошком вздыхает и молится дождь.
И ветер, как нищий, негромко в ворота стучится.
Всё будет, как прежде, с тобой ничего не случится,
Быть может, себя наконец-то сегодня найдёшь.
А осень проходит... Слетает на мокрый порог
Прекрасный, возможно, последний на свете листок.
И мудрая горечь прочитанных в зрелости книг
Тебя убеждает, что жизнь - череда повторений.
Пытаясь вернуть хоть одно из прожитых мгновений,
Ты смотришь на фото, читаешь забытый дневник.
А осень проходит... Слетает на мокрый порог
Прекрасный, возможно, последний на свете листок.
Так будь благодарен былому за нежную грусть!
Грядут холода, от которых сжимается сердце.
Надежда на счастье, как в сказке волшебная дверца,
В январскую стужу тебе приоткроется пусть.
А осень проходит... Слетает на мокрый порог
Прекрасный, возможно, последний на свете листок.
Последний листок I
© Copyright: Насиба Кипке 2, 2024
Свидетельство о публикации №124112402252
Свидетельство о публикации №124112402252
Рецензии
