О силе духа

Однажды дьявол прошептал ему на ухо:
"......"
А он заткнул их пробкой от вина.
Он помнил вьюгу, ночной зной.
Он помнил реки и пустыни.
Но Память не закрыть бутылкой белого вина.

Знаешь, не игрушки в детстве время отнимали.
А сердце, что сшивалось каждый день.
По кусочкам его ночью собирал.
Один. Тогда. Один. Теперь.

А он все на ухо шептал.
Дьявол, что живёт прям тут.
Не выдуманный он однако.
Живёт он в каждом. И вокруг.

Тот голос мерзкий, в уши впился.
И пробка та, уже не помогала.
И свет погас, который не горел.
Однажды дьявол прошептал ему на ухо:
" Ты слишком слаб, чтоб пережить тот шторм"

Тогда он был согласен.
И у мереть тогда он был готов.
Он помнил реки и пустыни.
Он помнил вьюгу, ночной зной.
Он помнил ночи, что были непростыми.
Он помнил крик.
Но точно свой?

Он сердце заново сшивал,
Когда все весело в песочнице играли.
Стоит ли страдать?
Если другого с детства не видали?

Сегодня он забрал, ту пробку от вина, которой уши раньше затыкал.
Однажды дьявол прошептал ему на ухо:
" Ты слишком слаб, чтоб выжить в сильный шторм"
Сегодня он ответить ему смог:
" Я и есть шторм"