Стихи не хотели гореть, пришлось
Поэту их разрывать по словам,
Но снова остались безстрастными, злость
Не уходила, а сколько нам
Было известно хороших строк,
тех, что с его бедным днем не сравнить,
тех, что горят как в заре восток,
существованью дают будто нить..
Но у поэта остались стихи,
Четверостишия, что не забыть,
Старой тетради скомкан дневник,
Но эти строки – они будут жить,
Кто-то их вспомнит в долгом пути,
Кто-то украсит свою судьбу,
Эти слова нужно было найти,
Чтоб одолеть небывалую мглу,
Ту, что встречала поэта в ночи,
Ту, что пугала и в ночь звала,
Память уставшая все же молчит,
Столько она здесь пережила..
Стихи не умеют гореть, дневник
Не разорвать, и так будет всегда,
Он не волшебник, но из его книг
Будто бежит живая вода..
Книг ненадежных – бумажных, слепых,
Но сообщающих нам иногда,
Что где-то в мире есть стихи
И, значит, жизнь не безсмысленна, да.
Старые тетради
© Copyright: Игорь Петраков, 2024
Свидетельство о публикации №124112305427
Свидетельство о публикации №124112305427
Рецензии