Мой Пушкин, я тебе пишу

               
 Мой Пушкин, я тебе пишу….               
 Раскручивает ветер завитки берёз.               
 Я холод лютый в сердце не впущу.               
 И красоту души твоей я памятью сберёг.               
               
 А ты всегда во всём не одинаков.               
 Ни пляшут рифмы, а мелодией играют.               
 Безумных мыслей, злачность твоих зраков.               
 Печальность дум от сердца провожают.               
               
 Под вечны своды мы когда ни будь уйдём….               
 В уединении иль в шуме многолюдном.               
 Ход стрелок мыслью тихой переведём.               
 Уйдём во сны и станем беспробудьем.               
               
 В них будет мысль во времени парить.               
 Ничейной быть она по истине не сможет.               
 Душа продолжит рифмой молча говорить.               
 Выплёскивая свет, что её радует и гложет.               
               
 Мой Пушкин, я тебе пишу….               
 Разглаживает ветер завитки твоих кудрей.               
 Переживая век забвения идей ума, грущу.               
 Когда ни будь мы станем разумом своим мудрей.               
               
 И для кого покажет время свою властность?               
 Кому дано душой своей истлеть, кому дано ей расцвести?    
 За красоту и чистоту души и Боги не накажут.               
 Умей своё забвение души себе простить.               
               
 Мой прах пока не выбрал своё место.               
 Ему есть время странствовать в пути.               
 И из какого смерть ты снадобья и теста?               
 Что ты способна кровь внутри остановить.               
               
 А плоти вовсе станет безразлично.               
 В каких краях прах будет корчась, истлевать?               
 В уединении своём или публично.               
 Ей будет ветер песнь покоя напевать.               
               
 И если вход в могилу гробовую?               
 Быть может дверь туда до времени заколотить.               
 Я мыслю так, я вовсе не блефую.               
 Так хочется имея жажду к жизни – жить.               
               
 Узрит ли смерть твою твой ближний человек?               
 Что ты, уйдя оставил эту жизнь.               
 Что хлада тлен укоротил твой краткий век.               
 Не пережил и век отцов их мысль.               
               
 Но лишь природа и её безмолвное молчание.               
 Не смогут отпустить навек тебя.               
 Впитает время крови клокотание.               
 Приняв тебя, без равнодушия любя.               
               
 И в злачных брегах, и в долинах светлых.               
 Твой дух размашисто пройдётся по полям.               
 Картин знакомых вид, и зыбь бегущих брегов.               
 Не обратит дыханье сердца в хлам.               
               
 Эти неповторимые, волшебные места.               
 Где дух имеет царственный свой трон.               
 Где скрыты ласки и горящие уста.               
 Где шелест леса и церковный звон.               
               
 Взлелеет ум твой славная природа,               
 пропитываясь твоим слухом,  духом. ;               
 И зазвучат: Стихи, поэмы, оды.               
 И станут лёгким пёрышком и пухом.               
               
 И листья памятные оживут.               
 В них письмена сердец, они ведь не горят.               
 Надгробный прах, ударов меткий кнут.               
 Где языки умолкли и не говорят.               
               
 Душа не оставляет мёртвый след.               
 Она волненьем света, накрывает тьму.               
 И на природной лире, мир воспет.               
 Прозрачный ум, извлекший тишину.               
               
 Тот прежний жар, те слёзы вдохновения.               
 Они придут внезапно, как вёсны расцвести.               
 И кровь бурлящая, возносит сердцем упоение.               
 Дыхание души так трудно отпустить.               
               
 Мой Пушкин, я тебе пишу….               
 А ты, великий гений можешь мне не отвечать.               
 Судьбы иной я над тобою не свершу.               
 И тихий скат холмов, способен твоим духом закричать.            
               
 Мой славный гений – Александр Сергеевич Пушкин.    
 Хранитель лиры, время направляющей.               
 Велик ты глубиной души своей и простодушен.               
 Твой дух души и прах испепеляет.               
               
 Тебе дано, красою вечною сиять.               
 И нет предела, глубокомыслию и восхождению лиры.               
 На лаврах будешь вечно почивать.               
 И чистота души не создаёт себе кумиров.               
               
 Мой Пушкин, я тебе пишу.               
 Не властно время над тлением души.               
 Есть сердце лиры, и я дыханием на нём пишу.               
 Вокруг Вселенной оборот движения ума свершив.               
               
 Не умирают гении. Они – бессмертны.               
 Они нас учат видеть красоту ума.               
 Так будьте ж люди, сердцем милосердны.               
 Прозрение ума, нам не даётся задарма.               
               
  6 июня — день рождения Пушкина.  Ко дню его памяти.               
               
               23 11 2024 Галина.