Говорят...

Говорят, участковый поддатый сравнил себя с Богом
И наставил свой табельный бабке в лицо, а она
В сорок третьем фашистов калечила под Кривым рогом
И пахала как лошадь, когда загибалась страна.

Пожелтели берёзы, на улице холод собачий.
А в соседнем дворе неизвестный ушёл из окна,
Говорят: был художник, не справился с критикой, значит,
Сто процентов – наркоша, достиг социального дна.

У подъезда болтали, что Катька теперь проститутка,
Муж хороший, но спился, сидит полупьяный, ничей,
И читает у сквера Бальмонта за рюмку, не шутка,
Он свободен, да только свобода такая зачем?

Военком известил, что за год уже пять похоронок.
Пьют ребята не чокаясь, мамы запоем ревут.
Все знакомые: Лёха, Андрюха, Серёга и Ромка,
Только пятого имя не вспомнил, кликуха – Хомут.

Каждый день что-то новое, сплетни, порой без причины.
Мне б хотелось однажды услышать, как все говорят,
Что плохого сегодня совсем ничего не случилось.
Как ребенок, ей-богу, наивен, но, кажется, зря.

В интернете, куда ни зайди, наводняют и пишут.
И без этого нервы натянуты точно струна.
Из-под плотно надетой бейсболки я, сидя на крыше,
Наблюдаю, как мир окончательно сходит с ума.