Смотри, mon amie, я пуст и бездарен,
Лишь жалкий стишок напою перед сном.
О том, как разбит и любовью изранен,
Залив через край все обиды вином.
Прерву все стараданья при помощи доз,
Что станут последним, забрав меня прочь.
Ведь шторм - это ветер, рожденный из гроз.
А жизнь испытанье, что мне превозмочь
Нет сил, я погиб и морально разложен,
Как тридцать шесть карт для игры в дурака.
Не надо мне врать, мол спасенье возможно
А стимул найдется, коль жизнь дорога
Но в этом и соль, что мне смерть, как сестра.
Она безобидна, хоть одета вся черный.
И пусть она впрямь чрезмерно хитра.
Но я ее друг и соратник покорный.
Смерть-плутовка
© Copyright: Марк Кириллович Дементьев, 2024
Свидетельство о публикации №124112203519
Свидетельство о публикации №124112203519
Рецензии