Слово поэта

Крепче медицинского спирта.
Твёрже танковой лобовой брони.
Слово поэта, приговорённого к смерти,
Жить осталось ему до зари.

Он пишет кровью на стенах,
Адским шрифтом печатает слог.
Много сказать бы хотелось,
Но чернил ограничен мазок.

Порой замирает в раздумьях,
Порою как птица летит.
Мысль поэта обезумев от боли,
Красной волной покрывает гранит.

Порой он смеётся, негромко, но едко,
Он помнит те времена,
Где музу искал, неистово, дерзко,
Муза теперь ему не нужна.

Слабеют колени и медлить нельзя,
Туманится взор и сбиваются мысли.
Вся жизнь до сегодня была - суета.
Лишённая жизни, лишённая смысла.

И если отменят ему приговор,
Отпустят и скажут, - ступай, ты свободен.
Он крикнет - палач, вонзи мне топор!
Я более здесь ни на что не годен!

Он много успел, а умел он не мало,
И вот он парит над телом своим.
Но внимание его не плоть занимала,
По строчкам поэт взглядом скользит.

Рассвет на пороге, засовы скрипят,
И мрачные люди склонились над трупом.
Минута молчанья, короткий приказ,
И тело выносят в холодное утро.

Лишь двое остались, стоят в тишине.
Один, потрясённый бледным гранитом,
Другой наблюдает, как узор на стене,
Копирует первый, твёрдым графитом.